ce que vos yeux vairons

Crâne, bougie, odeur
De pomme pourrie ?  » Hélas… »
Rate au court-bouillon ? « Non… »

Framboise écrasée
De L’Homme au Turban Rouge,
Sang de sa devise

Doucement presser
Le buvard, laisser filer
Le homard, l’oiseau
Dort

La nuit est tombée
Sur le tambour, la brodeuse
Au clair de la lune

Sous la vague, buvard…

…un homard prend le thé chez le Prince Dakkar

En finir avec
Ton « Cri » de Munch, Mensch !
Fais leur une fleur

Générique du pain.
La mie d’un visage, bon
Comme du bon pain

Livre Isola
Bella que tu  rejoins à
La nage, Papillon