La petite bête
Est gonflée, forcément, tout
Le sel des bretzels,
Au Commandeur
Aveuglé par tout ce blanc:
« T’es jamais content »
Devant son salar,
Le Commandeur est songeur.
« Le sel de la terre »
La petite bête
Du pré aime la mesure
De son pré carré
La petite bête
Bat la mesure, désherbe
Le désert, salar
Une petite bête
Au pré lèche son bloc de sel,
Sa parcimonie
Une petite bête
Grignote des bretzels sans
Compter, sa largesse
Ora et labora
Au point d’équilibre, le suc
Des mots, musique
Humeur changeante
D’un ciel d’orage. Ouverture,
Don Juan de Mozart
Il se saisit
D’un pantographe
Réduire à sa plus simple
Expression
Ce solitaire,
Coeur insondable
De la pierre
Serti
D’un chaton de lumière,
Trou noir.
Dans la cuisine,
Tout l’Univers,
Au bout du piézo, la foudre,
Qui pousse une fleur bleue
Sous la casserole qui bout
Au jardin,
Un parterre de cosmos
Semé qui frémit vert
Un pot,
Un pied d’oeil de Suzanne,
Onyx iris
Cils à la poudre de pollen,
Qui
Es-tu,
Sans pelage précis,
Sans tête insistante poussant ma jambe,
Façon de parler,
Spectre clair comme de l’eau de roche,
Cet enième errant à nourrir,
Ta place, ce vide à peine gris,
Parmi les pelées peaux de lapin
De la clientèle du matin,
Chat est ton nom,
Poésie ?
Un jour bandeaux lisses
En feuilles d’ail des ours, l’autre,
Elle te hérisse,
Ta tête d’estragon,
La poésie
La poésie.
Cil sous la paupière, son bras tangentiel qui raye, vue sous les barreaux
Surtout cailloux, à la pousse nocturne, prédilection pour les talons
Une empêcheuse de tourner dans le sens qu’on veut
Tu es un arbre-bouleau et elle te plante le drain d’un bic dans le flanc
Lui faire une sève amère, une bile d’ours, écraser de la quinine dans son sirop, apprendre le tricot, sauver sa peau, la laisser à jeun, tu complotes comme une empoisonneuse, tu veux lui échapper, à cette tête-de-lotte-de-rôdeuse.
La poésie
ce que vos yeux vairons 