Chou rouge
Ses méandres à cru, le blanc
Saarschleife, le flash
Cire des côtes, les os, la chair enroulés serrés en paupiette
Ça sent la terre quand elle est rance un peu au matin, humide
Ces plis, pris dans le violet d’une toge de sénateur, la première feuille du chou, une cape, feuille de tabac cubain, les vagues lourdes de fumées sur une mer tranquille, Pépé fume son touvak le dimanche le salon et ses circonvolutions, Il souffle, l’air se gondole d’ébrus qui sentent le cigare, jolis, pense au marbre de Jupiter, la planète
Dans le chou, le carvi tombe
À la cave, les mêmes débris noirs, crottes de souris, sa dernière semence à côté du tas de noix, elle a crevé ? Les noix, le chocolat sont mortels pour elle, je n’ai pas retrouvé son petit corps menu
Mon pouce est violacé, comme celui des enfants qui font du tampon sur des feuilles blanches, que la maitresse accroche sur les murs du couloir, les parois d’une grotte
Vendredi.
Zéro crécelle dans la rue, les corbeaux habituels.
Ils font l’affaire.
Les servants de messe dorment.
Les rosiers sont desherbés.
Tout le reste est à faire demain
Vendredi Saint, je taille du chou, le temps est incertain, de l’autre côté de la fenêtre
On ne touche pas au jardin
ce que vos yeux vairons 