Ces jours à l’allure
De lessiveuse en zinc de
Chez Mémé. Suis-je
La cuillère en bois
Qu’elle plonge dans le linge, l’eau blanche
De lessive, buée
La gaze de coton
Le paquet de Persil.
Je joue tous les rôles,
Les uns derrière les autres
Je me souviens de
La boîte de thon,
De la pomme de Monsieur May
Une belle fin
Trois garcons jouent dans
Le pré derrière la maison
La Guerre des Boutons ?
Pistolets à eau
Penchée au- dessus
D’un fossé vert, Maman me
Tient le front. On sort
De l’air. Baptisée
Bien plus tard, la Vomito
Car. La GS
L’autoroute qui coupe
Le rail de Bertin en deux
On dirait Berlin
Longtemps j’ai vomi
En voiture. Suspensions bien
Trop hydrauliques
Le voyage en GS
Passage au marbre
J’aime les avions, mais
Il ne faut pas le dire. Sauf
Sous une serviette,
Comme les ortolans,
Sucer les os de la tête
De ces drôles d’oiseaux
Les Brontë Divines.
Mais seulement en hiver,
Murs humides, châle et
Mitaines troués,
Chien sur la lande, oiseaux de
Malheur sous la lune
Walter Sobchak, pneu
Quatre saisons idéal,
Surtout en hiver
Une GS peut-elle
Rouler sur trois roues à la
Manière d’une DS
Musique des sphères
Aussitôt ouverte
Le sabayon se
Fige. La tranche de pandoro
Clignote. Ampelmann
Dans le poème,
Parfois. La bourre, que l’on trouve
Sous le pied des chaises
De la poussière, du
Pain en miettes, la couleur des
Cheveux. En filer
L’écheveau
Ingrédients : le parc,
Le château, le réfectoire
Of course, Dire Straits
De loin, un damier
Rouge et blanc, tapis de coupes,
Fraises au sabayon
ce que vos yeux vairons 