ce que vos yeux vairons

L’heure de la traite a
Sonné, mais elles ne souffrent
Pas. Leurs pis sont secs

Tourne le nez de
Ta barque. Apprends à faire du
Feu. Trace un trait, rive

Deux fioles. Civette et
Tubéreuse. Ton vénéneux.
Tu en fais des tonnes

Aucun poète pour
Rattraper ton saut de l’ange
Comme une rock star, qui
Plonge dans son public,
Bienheureux lombric

Le microbe se marre
L’oeil : « Oh ! Il vibrionne
Bien ! » Il n’en sait rien

Être de son temps
De son temps propre. Toupie
Qui tourne, sur le flanc

Dans le minestrone,
Légume de prédilection,
Le bouillon gras

Yeux, sur le bouillon
D’or, demain, une cire. Le temps,
Qui tout décante