ce que vos yeux vairons

Les battants, pendus immobiles
Par les claires-voies de bois du clocher,
Des froissements d’ailes, portés par le vent
De ce soir, l’hiver, à dimanche, le printemps,
D’un oiseau seul, le coeur, et les battements

Les bûches, gerbées
Gerbes d’étincelles, soleil
Fragmenté, lucioles

Au-dessus d’elle qui
Coule, les remous du naufrage
Porcelaine de Chine,
Son sillon cyan
Transparence

L’homme le place sous
Les pieds d’un client. De son
Dos, un escabeau

Gregor Samsa se
Faufile chez Le Tambour. Und
Jetzt

À pas redoublés,
Gregor Samsa fait vibrer
Un pont. Bonne fréquence