ce que vos yeux vairons

Dire buis, songe de la branchette qui plonge
Dans l’eau froide, la nacre de pierre d’une conque,
La paume creuse, doigts jointés,
Ondes qui rident le bénitier.
Mais là, plus-que~buisson à palmettes
En oreilles de souris vertes,
L’arbre,
Buis oublié libre,
En cheveux,
Ombre l’été le jardin,
Loin,
Les voûtes noircies,
Où se consument forêts de cierges ses sœurs,
La pluie qui vernit l’onyx des tombes

A l’intérieur de soi
Ce castor qui fait barrage
De tout bois,
Et ça te gonfle.
Lui tendre une perche,
Une fiole cholagogue,
Une pluie cévenole
Sur l’obturation
Son imbriqué tricot de branchages,
Une incantation,
Tout coule,
Sur le vison
De son pelage.
Il vit de la bonde,
De ton manque d’ongle,
Ton impatience à les ronger,
Que tu échoues
À desceller

Du verbe ~familier~
Botteler tout ensemble
Eux que tu aimes
Ces épis,
Figure du blé
Celle de l’avoine
Gerbées,
Meule,
Aux contours de ruche
Légèreté du tchoum
Sur la plaine
Solidité de la paille,
Ce minuscule roseau
Dont on fait
Grand cas,
Des bateaux
Tout~un~chacun,
De la tuile faîtière,
Aux voûtes
Du souterrain,
Tout se tient

Frère de l’extravagante coloquinte
Sa soeur,
D’où écume un bras,
Léopoldine au Livre d’Heures
Par Auguste de Châtillon,
De Juan Sanchez Cotán,
À rebrousse~plumes
Ébouriffé,
Oiseau en légume,
La courbe d’un cardon

Quiet, le niveau à bulles d’abysses en abscisse
Sur l’horizon de la ligne posé penche
Pour le calme plat, joie
Laque saphir, l’étang

Il a tout pour être un homme
Dans la vallée de Neander,
Il affronte les démons,
Tigre à dents de sabre
Mammouth laineux,
Les ivoires
En holocauste
Sur l’autel
Des dieux.
Ses chants à bouche fermée,
Enfance sa pomme d’Adam
Ne vibre
Il ne parle pas,
On le pense.
En d’autres temps.
La clameur
Le martèlement
La terre gronde,
Orage de poussière
Dans la foule,
Nul ne porte son foulard,
Embardée du zodiaque,
La contrade
Lion~Cheval sur le papier
Caracole,
Son for intérieur
Laisse libre cours
À son tautem
Animal sac~à~dos,
Fruit à coque,
Qui ne rugit
Ni ne hennit
Tortue~escargot
La lente heure
La minutie,
Frère
De Cro~Magnon,
Il approche
Le tonnerre,
Sabot
D’une mule,
Et son corollaire
Cuisant
Les étalons ont filé
Monde en expansion
Lui trouver
In corpore
Une place
Dans l’herbier,
À l’ocre
L’ondoyer