écriture | ce que vos yeux vairons

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Je lui offre le
Gîte, et elle me laisse tracer
Des carres sur son dos

Une tondeuse bourdonne
Une abeille proche a l’oreille
Rien ne la détourne

Ouest, encre de seiche
En face, l’ambre luit déjà,
Soleil, écumant

Au sol, un lacis
Tremblé. Brise-lumière, par la
Voûte de la charmille

Nous nous dardons. Son
Oeil céladon posé à
Demi dans l’assiette

Rien ne bouge, sauf la
Tête, qui ne dit nom, ride d’une
Onde le papier

Enfant de la lune
Qui craint la brûlure, il sort
La nuit, quand je dors

Je lis à la hâte
Pain de mie. Et ne sais, si
Je ris ou je pleure

La cuisine a des
Airs de cour, John Dowland. Je
Cisèle l’échalote

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