ce que vos yeux vairons

Rouler les tapis
Pousser les bas de porte, l’air,
Parcellaire, la brise

L’herbe sous la loupe,
La fourmi, aux proportions
Antédiluviennes

Feuilles roulées en store
Vénitien, l’arbre prend la
Pluie, coings vernissés

Le mot, lego, j’en
Détache la dernière brique, à
Quel âge devient-on
All/ein

Si rien ne se perd,
Que tout se transforme, ce que
Récolte le poème

Long caillebotis
Sur le lagon, tapis de bain,
Sortir de la douche

Venues de Forêt
Noire, les piqûres du taon, spores
Dorées d’une fougère