ce que vos yeux vairons

Ouest, encre de seiche
En face, l’ambre luit déjà,
Soleil, écumant

La cuisine a des
Airs de cour, John Dowland. Je
Cisèle l’échalote

Les deux oiseaux blancs
Et gris ont filé, fondus
Dans le paysage

Relique vieux rose, temps
Gélifié,  fraise, intacte, sous
Le papier celée