Ce qui aveugle
S’efface, chemin au
Blanc d’Espagne. Ne voir que lui.
Luit, l’or des abords

S’efface, chemin au
Blanc d’Espagne. Ne voir que lui.
Luit, l’or des abords

Attiser le feu.
Doucement, elle bat des ailes
L’incendie s’envole

Aura orangée
D’une fonderie, dernière
Coulée du soleil
Un bulot, dans la
Serviette de table. Mer à
Portée de museau

Le rêve monochrome,
D’un bleu de glace, qui franchit
La nuit. Me réveille

Lune, le nez contre
La vitre du salon, peep in
Forêt, sa maison

Soleil qui sèche
La matière élaborée
Lentement. Du linge.
