ce que vos yeux vairons

Elle essuie le vent
Laisse le tableau noir propre,
Die Zigeunerin
Bricole à l’épaule,
Pousse devant elle le présage
Du jour, le troupeau
De ses pas, qu’elle compte
Comme des pièces de monnaie
Elle s’en va

Posé au chaud sous son
Bourrelet de plumes, le pied
Est oeuf de manchot

Contreplaqués sur
Le mur, le pré, rideau à
Fleurs de la roulotte

Arômes

Penser à ses six
Saisons, tandis que passe
Le café suivant
Tas de poudre noire
En fumure au pied d’une
Rose répandue,
Obole à la fleur,
Pouzzolane

Chacune connaît son texte

Ce sont les couleurs
Qui éteignent la lumière.
La nuit ne fait que
Passer

Gethsémani

Ronde de nuit, il s’est
Assoupi dans le jardin
Rosée du matin
Soleil de midi
Font loupe, brasillent
Un brin de paille, un coin de
Feutre. Le feu couve