Mist

par marronbleu

Il eut fallu,

Je n’ai pas su

Autre chose

Que de glisser

Le long de ceux

Que j’ai craint d’aimer

Et que j’ai feint de dédaigner,

J’ai moissonné un blé maigre

Qui me tient froid.

Dans mon grenier, la poussière,

Des traces de pas que le vent

Par la lucarne chasse,

Ainsi que je l’ai fait

De mes vivants.