Morgen
La maison n’est pas lotie
Sur un cimetière indien,
Sur une souche qui s’ébroue
Dénoue le chignon de ses racines ?
Un moignon de pontonnier, Eblé
Qui gratte les fondations,
Mais washshboard sur le toit,
Il ne pleut pas,
Ou alors quoi,
Une main onglée,
Métal d’argent d’une châsse,
Saint au wonder bras,
Un gantelet de boucher,
De chevalier errant
Les chats, pas aux abois
L’oreille molle,
Et le sommeil mer étale,
Moustache Vercingétorix en berne
Marmonnent,
Rien de tellurique,
Et le gang de freux sur les tuiles
Glissando de rogomme,
Grêle des serres,
Qui dérapent dans la chaconne ?
ce que vos yeux vairons 