ce que vos yeux vairons

Trouver le milieu
Où la pointe du fléau
Ne pique mais brode

La poésie
N’est pas ma maison
Sasquattechewanne
N’est qu’une dépendance

Le chardon
Rentre les griffes retient son souffle,
Papillon

Parmi les troncs
Dressés comme stèles
Une bruine verte

Repas, reliefs
Des ravageurs nourrices
De l’humus, petits pins

La taupe grise
Sur le chemin mouche jade
Au coin des lèvres

Face à moi
Bocca della Verità
Masque du Tschäggättä
Et sa grimace

Du sapin couché dans le chaos
Je ne vois
Soulevé de terre que la semelle
Du sabot
Et ainsi que d’un bouillon gras,
Cyclopéens, des yeux de grès,
Roches serrées entre les griffes
Des racines,
Comme aux prises d’un chignon
De vermicelles
Essoré par la main
D’un géant
Touillant le chaudron

Jeeves vit l’éclair
Furtif trait vison clair
Petite belette

L’unique fois où
La nuit dans les bois la voix
Blokflöte du hibou

Je songe aux enfants me pense l’une des leurs
Me panse
Bastille longue du jour
D’école, décolle, rêve

Deux petits moineaux
Souriants et sac à dos
Doudou dedans,
Très certainement

Pour E. et E.