Sous les pas de l’enfant,
Qui joue au pharaon,
À l’ombre de son pyramidion,
Des millions d’années
De sable.
La mère de son jouet,
Enfouie,
Sous quel naufrage.
En haut,
Il n’y a plus d’eau,
Plus d’homme,
Nil, nihil,
Le sable,
Tombeau du tombeau
D’un roi
Infertile,
Quintessence,
De la poussière,
Point de compression.
Plus rien ne gicle. Puis ça,
À nouveau d’entre
Les doigts,
Qui s’étend,
Se rompt,
Et coule,
Malgré soi,
L’épanchement
Drossé par la pluie,
La nuit, sur les arêtes
De la vitre,
Tournesol
Le jour se lève sur
L’encrier, et la nuit est
De sortie. Écrire
Une tartine
Incipit
Prends place sous l’arbre à noix, qui pousse ici, et sous son ombre acide, ce qui pousse aussi, rien d’autre, que l’écho qui suit
Cette personne, crainte, à la manière des enfants
Je fus aussi cette enfant sous l’âge de raison
Je dis personne.
Ni homme, ni femme, mais noire, une espèce, issue du brouillard, un voile de fumée
Son vêtement, ses rides peignées ainsi que le gravier d’un jardin, ses jambes, arcure d’un cep de vigne
Son visage, bronze d’un buckling
Elle parle à son épaule vide, à de l’invisible, derrière elle, ara absent d’un pirate
Autour d’elle, un cylindre de verre, que nul ne franchit, cercle de sorcière, le cercueil qu’elle trimballe
Ni esprit simple, ni simple d’esprit
Folle
De quoi ?
Les gens lui parlent du bout de la fourche, on joue à se faire peur, interrompre son monologue, de derrière sa barrière
Son histoire, à laquelle seules les personnes grandes entendent quelque chose
S’Resslé
Prénom d’une petite Rose
Son nom, celui du noyer
Au cimetière, sa tombe tombe en deshérence,
Mais tu es arrivé jusqu’ici
Le scion du début porte des fruits, il est arbre
Entre ses racines, l’urne
Elle, nue, et ses hardes
Ta mémoire rougit, et baisse le front
Tu as grandi,
Tu lui dois un tumulus de princesse
Proportions
D’une tête de bébé, extraterrestres,
Minois de chaton,
Les yeux ont pris une longueur
D’avance sur tout le reste,
Larges cénotes sis sur une pièce d’un cent
Déséquilibre émouvant
Dans le visage d’un vieux,
Le regard est un coup de lame,
La fente dans l’os d’un brise-lumière inuit,
Trait au pinceau,
Geste exercé du calligraphe,
Économie des moyens
La mer s’évapore
Dans une flaque. Sur ses os si
Fins pousse un jardin
La banquette arrière
Tu les assujettissais
Ils tombent comme des quilles
Et dans ton dos se
Redressent. La voiture passe. Cesse,
Le jeu de massacre
L’arbre n’est plus que
Tronc. Point le bourgeon d’une
Branche, en ex-voto
La ville, sous les flots
Roi mérou et reine murène,
En leur palazzo
Brume de cent ans sur
Le loch, rôde l’amour, le
Jour, sur Brigadoon
ce que vos yeux vairons 