ce que vos yeux vairons

Catégorie: après

Une écume brune, sèche,
La terre du champ, et le vent,
Plus-que-poussière

Pluie. Ce n’est pas dire
« Il pleut ». Ses gouttes, en l’air, à
Jamais suspendues

Sur le sulfure du
Papier, un tatouage
Gras, croissant de lune

Fontaine d’automne,
Y croît, puis coulent, les feuilles
De l’érable rouge

Arrivée au bout
L’envie pyromane, tout brûle,
À la Palissy

L’odeur brune, sous le
Bleu, elles brûlent quelque part sous
La pluie, les feuilles mortes

Gélif l’automne, le
Récit cristallisé se
Brise, poussière de vers

La vipère à cornes
Boustrophédonne entre les
Pierres. Elle écrit rien.

Rangs de perles sur
La poire pourrie, concentriques.
L’orient du couchant

Plus de cloche. Je me
Remémore la maison aux
Douze pendules