Souffler sur la glace,
Chasser le superflu,
Tombent du gâteau
Les mots
De sucre en trop.
Arracher
Les plantes d’ornement.
Laisser pousser
Les rimes simples
Des mauvaises herbes,
Le refrain azyme
Du pain d’un pauvre,
De la gaufre en miettes
D’une hostie.
Bleu de chauffe troué,
Des étincelles ont laissé
S’écrire une empreinte.
Je suis
la plainte
Débile
De la plante
Qui s’étiole,
Son champ
Pauvre,
Son sang
Qui se perd
Et rince
Les labours
Où plus
Rien
Ne poussera
Avant
L’hiver.
Sans autre carte que les poinçons des étoiles trouant le ciel, se fier à leurs déviations, Hedda fixa l’horizon encore noir, comme on lirait le braille d’un marc de café. Elle connaissait la route, les nuages comme autant de pierres en écueil. L’ivresse de la poussée quand elle quitterait le sol. Puis le calme.
La concentration.
Les bruits chantés, le
Sceau de l’été, le soleil
Gracie les fausses notes.
Promettez-moi,
Lorsque tout cela
Ne sera plus un jeu,
Quand vous ne rirez plus
Et grimacerez
De mes fautes,
Quand la coquetterie
De la discordance
Se fera verrue,
Et que l’enjeu
Du sérieux
Fera entendre
La basse sourde
De sa voix,
Que vous me direz
Encore que vous n’avez
Pas oublié combien
Le grain incertain
De mes cordes
Un jour aura pu
Vous troubler.
Silencieux concile
Où il ne se murmure
Rien, les prélats
Immobiles, gris
En la pourpre
De leur chasuble,
Chapitre muet
Qui fixe
Du vide
De ses yeux
Un pupitre
Déserté.
Leurs voix
En fuseau
Qui
Entrelacent
La soie
De leur
Fil,
Dont
Elles
Jouent
De noeuds
En tresses,
Balancier
Lent
De
L’ornement
Qui
Pendule
De l’autre
A
L’une,
Comme
Le ballon
Que
Les enfants
Sans cesse
Se passent.
Jusqu’à
La chute.
A la coda.
ce que vos yeux vairons 