Lé

En décantation
Impression, soleil levant
Le bleu, sous la pourpre
Je me défroisse, et me décontorsionne. Ici,
Une alexandrine cabine d’essayage
Le miroir est plein de plis, c’est peut-être moi,
Visage-origami, le corps se destructure
Le nez penche vers les pieds, et je me figure,
Être de tessons d’une céramique abstraite,
Peux-tu encore me lire, devenue ostraca
Les oiseaux vont pieds
Nus poussiéreux. Mais leurs ailes.
Mantel d’un roi
Ziggourat, Babel
D’oiseaux, le haut marronnier,
Je n’y entends rien
Large tulipe noire d’un parapluie de berger, poinçons des mites de l’été dernier, un soir de pleine lune, en faire tourner la toile, comme un potier, laisser filtrer, de la dentelle dévorée ombrelle une cartographie inédite, celle d’une constellation, et de ses étoiles, en lent goutte à goutte
Elle ne se révèle
Que sur fond noir. Rien ne sert
De darder le ciel.
Le long du tronc d’un
Arbre, où se coule le
Regard. Fait l’affaire.
Qui abat sa grêle
Sur la fenêtre, moi je
Suis sûre qu’il fait beau