ce que vos yeux vairons

Le texte ne change pas
La voix se déforme, caverneuse, ou ballon d’hélium
On rit, ou on frémit
Mais le texte
Changer l’aiguille, plus ou moins dure sur la cire, quelle est la nuance, dans le sillon, la part du cynisme, celle de l’ironie
Le texte ne change pas
Tu ne le dégraveras pas

Au loin, on fait mal à un inconnu
Par contagion, d’homme à homme souffrant,
Sa douleur, transmise, elle mettra des années
À me parvenir, comme une vague longue,
Venue du fond de l’océan
Un jour, je me lèverai, la main sur le flanc,
Me disant, j’ai mal
Sans en connaître la raison