ce que vos yeux vairons

Le ruisseau frais de sa voix, qui lave
Le vernis un peu jauni des pages,
Son haleine soulève de petits nuages de poussière,
Et découvre le soleil, le signet d’une fleur séchée
Retrouve sa dimension, et sa sève

Voix de Céleste
Un shôji de papier, une
Ombre, translucides

La chemise est bien coupée
Je la repasse, pas un
Pli, sur son envers

Essence de café
De Céleste Albaret,
Goutte à goutte, j’écoute

La peau est lisse, un bout de verre
Poli jusqu’au galet. Ce que j’ai
De fourrure est au revers de moi,
Pelisse, et dense. Je suis cette pierre,
Que tu retournes, et je suis l’insecte,
Vivant de son ombre, matière,
Anti-matière, tout, et son contraire,
Une carte à jouer, partitionnée
En sa diagonale, Lahire en haut
Argine en bas, d’une pièce, ni l’envers
Ni l’endroit, mais sa synthèse, manière de Centaure,
Cet espace mince et noir de la tranche,
Où l’homme naît, nomme son animal

Un mot, rien de plus,
Je lis « brume », le moème dit
Eau sombre, et la lune

Nucléus noir, au
Coeur de la météorite
Densité d’un point