ce que vos yeux vairons

L’expression terrible, « À contrecoeur »,
Je contre mon coeur, folle, le tue, et je meurs,

Partout, désormais, des choeurs en kit,
Qui se lamentent, leur gimmick trémolé,
« L’homme court à sa perte », et la Terre,
Et ses soupirs, son rêve de jachère,
Qui nous porte en croix, nous,
Le sel sur ses plaies

L’orpiment aux orties, la formule est jolie,
Pour ce qu’elle recèle de jaune, de vert,
Une fleur, et feuilles de pissenlit,
Broder ainsi, à l’infini,
Éviter la ligne droite, le droit au but,
Comment dit-on tout le reste,
Le chirurgical du « J’ai mal »

Sa brûlure, écrire au sang de l’oiseau-piment,
Se laisser toucher, le long bec est une aiguille,
Stylo-plume, est-ce un colibri, qui du nectar
D’un oiseau-de-paradis, poinçonne mon pouce,
Sa petite quenouille, si douce, y coud
Le tatouage-braille d’une poésie

Pleureuse, sans cortège, lissant ses cheveux,
Tout est prêt, les poignées de cendre, l’habit de
Corbeau, l’aigu, et les vibrations basses du
Lamento, je coasse, pensant Panthéon, et Malraux,
Un jour d’hiver. Mais rien, j’attends le chaland,
Tristesse, mélancolie, toute la liturgie des violets,
Les mauves crépusculaires, et leur pompe funèbre
Sont aux abonnés absents, ma grande douleur, d’opérette