Des années de lierre, de troncs, rongés par la mousse,
De clairs-obscurs, et de clairières, forêt, où pousse
Un jardin magique, l’architecte choisit
Ses éboulis, y élève sa fabrique,
Mirage de colonnettes, de cours d’eau sauvage,
La tige d’un fer à béton pousse du coffrage,
Alors, pour plus de
Vérité, la scène au
Montage couper
J’entre, dans l’eau, du tableau de John Lurie
Je sors ailleurs, un pas de côté
Le dessin a ici un goût vert, d’herbe, et d’ombre
Caboter, les cadres ouvrent leurs bras, sur des anses colorées
En revenir est facile, détourner le regard « ça ne te regarde pas » et tout s’efface.
L’épine, un pépin
J’épépine, branche d’aubépine,
Mes doigts deviennent roses
Avant tout, avant
Qu’elle ne fleurisse, la rose est
Un bâton d’épines
Fléoles et fétuques
Le vent sur le pré, et son
Air, de bord de mer
Collision de deux
Aimants. La science de plein fouet
Avec la fiction
Tu me considères
Comme un extrême-orient
Définitivement, étrangère
J’imprime une indienne
Au tampon, motif, après
Motif. Puis, un blanc
Ce chien, à la tête prise dans le plastique d’une collerette, comme une grosse marguerite.
Ne se lèche, ni n’aboie, il ne voit rien.
Je tâte ma tête, à la hâte, geste réflexe, en miroir.
Mes doigts ne rencontrent rien.
Rien qui ne se voit
Sous le lé de papier, elle a poussé, minuscule, île volcanique, entre deux rangs de motifs, exactement juxtaposés.
La crever ? bulle d’air, rétablir la symétrie, comme on redresse un tableau qui penche, et donne le tournis.
L’ordre des choses.
Je la conserve, au secret de la tapisserie, infime Homme Vert, pour ce qu’au mur lisse, incongrue, elle continue d’intimer le relief.
ce que vos yeux vairons 