Avez-vous une boîte en carton ?
Tout le monde a une petite boite en carton.
Sinon, votre main, mais il faut qu’elle ferme bien.
Je vous tends, au bout de deux boutons-pression, le bout marron de mes yeux.
Votre paume, y pressionner les deux petits ronds, attention, là, entre vos doigts, une rangée de cils, qui dépassent.
Demain, lorsque vous serez là-haut, ouvrez votre main, de l’autre, ombrez-moi.
Voir, enfin, la lisière du soleil
Sans être là
Former de mes doigts, une conque étanche, mais le froid les disjoint, ni suint, ni étoupe, et le chant fuit, à mesure que mes mains s’affaissent, tout s’éteint, dernière note criarde d’un bagpipe, poumon troué
Les oiseaux, leur rôle
D’accroc sur le ciel, béant,
Caillé de corbeau
À combien de hertz
Un coeur d’artichaut vibre
T-il donc. Mille et trop
Goutte à goutte, l’eau, dans
La grotte, le long du voile
De pierre, se calcifie
Palais de verre, Daum
De glace sablée, l’hiver
À Varykino
Je ne suis pas morte
Au premier coup. Implorer
Qui. Dieu, la folie
J’étête un bouquet
De persil, le bout de mes
Ciseaux. Le bout de
Ses ciseaux sur le
Cou de la fleur, géranium.
La grande illusion
Parents, ni poètes,
Ni oiseaux, arbres-boutants,
Substance des mots
ce que vos yeux vairons 