Tous les soirs, je pleure d’aller à la carrière, bousier du malheur, qui pousse, inhumaines et grosses, les pierres.
J’ai des échardes sous les ongles, le dos quasimodo.
Demain, quelqu’un pour moi les aura équarries.
En sang, je dors.
Hutong sanctuaire, lazaret de la mémoire, où se cèlent les lambeaux d’une histoire, un amour, vieux fou qui s’égare, dans le carré labyrinthe, prison du passé, cette venelle, où quelqu’un attend, une ombre qui vieillit, nuit après nuit, debout, près de la perche où pend la lanterne de papier.
Ossies to
Wessies, ashes
To ashes
Pauvre pays,
Käthe K.,
Rue des Faisans,
On dirait une chanson,
Qui ne rime à rien,
Ses fusains,
Du noir de fumée,
Blanc.
Une baguette fraîche, fraîche de je ne sais quand.
Un galet, décongelé à demi.
Il me mange lentement, contre mes dents, l’anesthésie, rayure du granit.
N’avoir d’autre lige que votre liège, arbre à balsa, envolé.
Beau Brel, tes lacets en chanson entre les îles
Devant le miroir, à quelles heures du jour, ou toujours.
C’est simple, loucher, attendre que sa surface lisse se trouble, en sort de l’onde une image triple, où se superposent, en ronds qui s’élargissent, je dans l’eau, Chum Frink, et Babbitt.
Dans le haut cahier, entre deux pages séchées, séché, un samare.
De quel arbre s’est-elle détachée, hélice de papier.
Je penche pour,
Je ne sais pas.
Trop de lumière du matin, ce matin là, pour en distinguer l’essence.
Alors, j’effleure, je sens.
Odeur de papier, celle du haut cahier, et sous mes doigts, des stries de crépon du Japon.
Je ne sais toujours pas, samare sans nom.
On peut marcher, écartelé.
De dos, le drôle de dessin de Chemiakin.
À quelques encablures
De Saint-Jean où tu vis
Le jour et jamais ne
Revins, toi général
D’empire, qui se souvient,
Incline le buste
Devant le tien, son bronze,
Un brouillard de grognards,
La brume, et puis plus rien.
Tiens, une voiture qui
Se gare, autour de toi,
Des places de parking.
Télègue, tarantass…
Ein, Alptraum, oder was.
ce que vos yeux vairons 