Les petits oiseaux angéliques,
L’Angélus de Millet,
Les petits oiseaux bouffent leur millet
Et toi rugis, tu n’es pas mort
Laisse la phtisie, les poitrinaires
A leur vénéneux électuaire,
Suspends-toi aux serres d’un rapace,
Laisse les moineaux sans poids,
Ils n’ont pas besoin de toi,
Et vole !
Que vois-tu encore du bas ?
À lécher vos pieds
D’argile, ce qui vous est socle
Vacille, merzlota.
Ni roue, ni chenille,
Centaure, sabots dans la boue,
Ma sentence, laboure.
Front buté, buttée
Dit-on de moi, un rang dur,
Tête d’asparagus.
Dédale de la
Grâce, grains de poussière, dansant,
Et moi, tendue comme
Un arc, cueillant les
Orbes que dessine leur
Lumière, avec un
Le cognassier, cascade pétrifiée, le gel de l’été, jaune pyrite, à l’ombre, piriformes, les fruits sont de teinte absinthe, l’arbre est un éboulement, jusqu’au sol, les branches le font ployer comme un porteur d’eau, l’arbre si lourd, qu’il en est gibbeux, quasi modo.
ce que vos yeux vairons 