ce que vos yeux vairons

Préoccupation
Du jour, il pleut, faire les courses,
Caddy tout mouillé.

Palmyre en 3D, résine dans les ateliers
La via Appia, que l’on vient fouler
Le Colisée
Les ruines, charmantes
Décombres fumantes
« Corbeaux d’Alep »
Dupliquer l’odeur des pins,
Mouchoir sur le nez, la chair brûlée
Les suppliciés ne font pas de beaux restes,
Sauf chez

La chambre
Il y a un trou dans le drap, pas un trou de cigarette, les bords sont effilochés.
La nuit n’arrive pas à être noire, derrière le rideau, le glissando des klaxons, en bas, dans la rue.
Le lendemain
Dans le hall, une conduite d’eau a éclaté, l’eau cascatelle sur les marches de marbre, c’est catastrophique, féerique, jardins de Sans-Souci.
Au dessus de ma tête, partout, dans la ville, des fils électriques, comme des touffes de cheveux emmêlés.
Baalbek, Balbec, la Bekaa, dans la plaine, des cubes de plastique bleu, ou gris, jute des cabanes des journaliers, à l’ombre des colonnes doriques du temple.
De l’autre côté, c’était un pays.
Ont-ils détruit, aussi, le château de Saladin, qui surplombe Palmyre.
Les gens disparaissent, balle-shamin, petits Tadmor de poche, et les norias de Hama, qui grondent, noires, comme dans un cauchemar d’Edgar Allan Poe.

L’apprentissage, et sa méiose, appren-tissage, humilité de la trame, qui se fond, sous la lisse de la laine.

Le bulletin disait, bon élément, mais ne parle pas.
Atrophie, glossodynie.
Équilibrer les maux, balance à fléau.
Je parle, in petto, je vous écris.
Car comment dire, oh, il fait beau, le ciel est bleu.
Le ciel est si bleu, aujourd’hui, sans avoir les larmes aux yeux.