Méduse au vase
ce que vos yeux vairons
Catégorie: écriture
11 septembre 2018
Lamento
Sur une plinthe de la paroi, tout bas, la membrane d’une cochlée, spirale de pierre gravée, un ricochet sur l’eau, sa succession de cercles concentriques, suspendus à jamais, je passe mon doigt sur l’hélice, de la cicatrice, jusque sous le sillon de mon ongle, je sens s’enrouler les anneaux d’un plain-chant, sa gravure noire, matrice indélébile, bouche fermée.
J’écoute, in petto.
11 septembre 2018
Née-anders
Oh, frère de pierre.
Étrangère
Sens, le temps a poli mes arcades sourcilières, me reconnais-tu ?
Je tremble
Le dos de mes mains est ocre. J’écris, sur la voûte de ton abri, un ciel, mes doigts s’écarquillent en étoiles, je fais une faute, tu ris.
Je borborygme aussi
9 septembre 2018
Défiguré
Ainsi qu’un carreau de faïence, tombé,
Azulejo décomposé, le ciel, la pluie. Tableau, Gris
8 septembre 2018
Dunk
La tigritude de Wole Soyinka.
Sa crinière blanche.
Une Julius Erving.
8 septembre 2018
New deal
Ils sont onze, presque une Cène, Tom Joad, comme ils ressemblent à Henri Fonda ! la casquette, la salopette, alignés sur une portée, poutrelle d’acier, sur les genoux, la boite de leur déjeuner, phrasé du cliché, on peut le lire, de gauche à droite, de droite à gauche, de haut en bas, les jambes pendent dans le vide, comme du linge mis à sécher, je m’approche, ont-ils le regard acier, cyan, gris, leur yeux reflètent-ils quelque chose, miroir de sorcière d’un tableau flamand, je pense aux Arnolfini, les prunelles, tout cela me traverse, je suis sans tain.
Dans mon dos, le douzième homme, la clef de voûte du cliché.
Il ajuste son objectif, je suis sur la diagonale du fou !
Je reviendrai demain, et peut-être
ce que vos yeux vairons 