Pi, porte torii
Posée sur l’eau, trois traits noirs
Sont calligraphie.
Le calendrier a un grain, un grain de beauté, protubérance des jours, qui prorogent l’été, août s’étire, comme un ruban de guimauve, septembre, casaque colchique, peut attendre.
Une fleur sans tige s’est échappée d’un vase, métamorphose du papillon en Papillon.
Bientôt, la lumière s’affadira, bientôt, les ocres, les curcuma, lourde toge du mois d’août, se disperseront sur les arbres, une bruine d’or, au verger, déjà, les fruits embrasent leur cire sur les branches de hauts chandeliers, et fondent. Une pomme tombe, et s’éteint.
Jusqu’à épuisement du sachet de thé, le soleil, dilué, dernier jour, août, l’été, j’en cherche le goût de dragée, homéopathie.
Un lent écoulement, comme une bile, pour digérer le monde, la poésie.
Manteau bleu, ciel, laiteux, virgule argentée de la lune, Madone. Ébauche. Le vent, dissolvant, chasse l’esquisse. Décomposition de la Vierge, un autre tableau, la chaux, l’azur d’une médina.
Je lis, à voix haute, une page, le plaisir de voir le texte se lever, gonfler, comme une voile.
Qui, plus île, que le
Japon mystérieux, l’ange
Au sourire, la pluie
ce que vos yeux vairons 