Dix-sept heures. Prendre
Le thé en compagnie de
L’arbre, or, et vert
Une urine marine
A-t-il mangé une sirène,
Un poisson de lune
Torréfaction. Ainsi que le café, l’amour
Moins, le goût, mais l’amour de son odeur brûlée
Je veux croire que les rochers sont restés roses,
Depuis la grande mattanza, de cette couleur
« Grès écrasé », pulpe pourpre des muscles dont
A coulé le suc, confiture, qui barbouille les hommes,
Qui flottent. Rose, couleur de pouponnière,
Les hommes appellent les mères, avant de faire le mort
Avoir un reste de foi pour croire qu’au lâché de la prise, le vide reculera devant les mailles d’un filet.
Herbes ni
Folles ni
Mauvaises,
Elles ne plaisent
Pas, ou au seul fol
Dont elles brûlent
Les doigts.
Les nuages, à la
Dérive paresseusement,
Des cieux la banquise.