06/06
par marronbleu
Je veux croire que les rochers sont restés roses,
Depuis la grande mattanza, de cette couleur
« Grès écrasé », pulpe pourpre des muscles dont
A coulé le suc, confiture, qui barbouille les hommes,
Qui flottent. Rose, couleur de pouponnière,
Les hommes appellent les mères, avant de faire le mort
ce que vos yeux vairons 
Je vous lis en attendant que ne débute une de ces réunions fleuves et sinistres qui s’organisent dans les salons de « grands » hôtels.
*Respiration*
Merci !!
Trouver une ligne de fuite, l’esprit se détache du discours, comme une embarcation de son amarre. Sur le mur, peut-être, un tableau, ou rien, juste un nuage, sur l’ingrain.
Ignorer les rides sur l’eau du lac
Mais laisser le vent les nuages de printemps
Que pure se reflète la lune.
Il y a du soto dans votre haïku.
Ripple marks. Quelqu’un se lève, le reflet doré de l’ampoule du plafonnier tremble dans le verre d’eau, plissé-soleil