Boire l’eau autour des
Bulles. La main en couvercle,
Garder, bergère, ces
Noyaux d’air au fond
Du verre. Tu entrebâilles
Les doigts, aussitôt,
Insectes engourdis par
L’éther, ils remontent
Le long de la paille. Ton nez
Pique. Tu te réveilles
Sous le noeud dans le
Bois d’une nuque, la main glisse
Un poids plume, coussin
Le ciel, veine de grès,
Le soir, où se reflète,
Fata morgana,
Jaisalmer
La pivoine d’une joue,
Éclairée de l’intérieur,
Vacille le vent,
Poussière sur la flamme,
Son pistil pâlit
Jusqu’au marine du safran,
La nuit
Dos du fakir.
De son trou le plus profond,
Une abeille sauvage
A fait son rayon
Autour du feu
Le crépuscule des
Gitans, rose rougeoyant dans
La terre des cheveux,
Les yeux dans les yeux
Dans les cieux, ils leur font
Les lignes de la
Main, lecture de leur
Chemin dans les cailloux blancs,
Étoiles, poudroiement
La compassion, qui
Retire un à un les clous
De la planche de
L’apprenti fakir
Un dimanche au bord de l’eau, Traum
La valse n’existe
Pas encore. Quand tournera
La roue du Prater…
Le Danube charrie
Les menuets, son corps à
Corps avec la danse
Quelqu’un, au bout de
La main, qui a tracé ceci,
Eau Écarlate, pain,
Ciboulette,
Le mot, au fond d’un
Grand caddy, est tout petit,
Destiné à nul
Autre que celui
Qui l’a écrit, il est là,
Post-it jaune glissé
Entre deux barreaux, os de
Seiche d’un canari,
Sa poésie
Je la lis
Rassérénée, et
Nue. Se nouent et se dénouent,
Les rubans serrés,
La fin du qui-vive,
Les choses sont perdues,
Les gens morts et vivants
Nue.
Y-a-t-il un plus
Que parfait de l’adjectif
Dévêtue
Mont bleu sombre dans
La brume brumisateur sur
L’étal, aubergines
ce que vos yeux vairons 