ce que vos yeux vairons

Remettre dans le
Droit chemin la coque de
Métal, scarabée
Retourné

Fendre une tige de
Citronnelle, fumée sans feu,
Sur la table.
Un moustique…

Foin, dans l’acide
De la sueur, ton dos de
Flagellé saint
Sulpicien du mois
De juin, les doigts aillés de
Mémé, alliés à
L’eau de Cologne
Sous le bras, un brin
De paille en gratte-poil qui
Ne t’oublie pas, dard
Dans le coup de soleil
Tu lis foin,
Et sautes à pieds joints,
Ondée de Bien-Être,
Dans la bouteille bleue,
La mer se retire, avec
Sa goélette,
Dedans, maintenant,
Un mas, et une houle
Violette, lavande,
Deux gouttes de Mémé,
Derrière l’oreille,
Bien-Être

Il monte, il descend,
Il pense à un poème sur
Son cheval de bois,
Les pères sont là, qui
Applaudissent les cavaliers,
Lui, dans le silence
Orphelin depuis le temps,
Ses pieds touchent le sol,
Ses cheveux, en casque blanc,
Il écrit, encore
Ses acrobaties,
Cornets de Murat, les bras
De sa poésie
En spirale se
Referment sur lui,
Les enfants descendent
Il reste.
Là est son écurie

Le monde, observé
Au travers d’une bille d’agate
Des volutes de
Vers forgé

Plage, vitrifiée
Quel Vésuve déversa là
Son obsidienne
Blanche, le laiteux  d’un
Sein, transparence d’un globe en
Demi hémisphère
Petite. La plage
Est pavée de mauvaises
Intentions. Je patauge
Parmi des fortunes de mer
Sous ma méduse
De plastique, gelée
De choses qui puent
J’ai peur et cinq ans