ce que vos yeux vairons

Autour de chaque pavé
Gris,
Une petite haie de quelques jours,
Verte,
Des fleurettes
Qui font la ronde,
Arrondissent les angles
Du béton.
Dans les champs,
Il y a des arbres à sabots de pierre,
Ils ont pris le temps
D’affaisser les voûtes noires
Des blockhaus,
Et couronnent les casemates
D’un parapluie de branches,
Tandis que les racines
En sœurs inverses des étrangleurs,
Les pieds plongés
Dans la terre
En foulent
Le raisin sombre
Des ans,
Goudron amer
Dont le fiel s’éclaircit
À mesure que la lymphe
Monte vers le ciel,
Vers la langue humide
D’une vache,
Spirale rose
Autour d’une feuille tendre,
À la claire fontaine
De la sève,
Douce et ambre,
Miel

Les amaryllis sèchent,
L’un des pots a fait son temps,
Les deux autres n’ont pas encore fait florès,
Mais une bribe de tige,
Ou est-ce moi, à force de fixer l’ensemble
Pour le faire sortir du bois,
Qui ai le vertige,
Et vois ce qui n’est ?
Non, ce qui naît
Il y a là qui point,
Une aiguille,
Si trop me penche,
Me crève-cœur,
Je pousse mon ombre,
Au premier rang,
Elle, et le soleil,
Demain,
La fleur,
En habit de colombe,
Et céladon,
La tige,
Dans le salon,
À l’imitation,
Précocité
D’un petit arbre de mai,
Qui lance son épervier
De voiles
Derrière la baie vitrée,
Le beau jour,
Joueur,
Se laissera
Attraper

Bricollage

Du premier mot
En haut à gauche,
Au dernier
En bas à droite,
Lecture
À la diagonale paresseuse,
Et c’est le séisme,
Le soulèvement rocheux,
Le ravissement d’une Sabine
Le papier plisse
En une succession
De vaguelettes,
Écume de mer,
Le panache d’un mot,
Santiago pêche
Dans les parages,
La feuille plate,
Et son plan-relief
De fleur de nénuphar,
Qui avant de happer le cœur,
Accroche le regard,
Faculté du poème
D’absorber le lecteur
Dans la matière douce
De son buvard

Ce carré lointain,
Tout en bas
Est le plancher de la cour,
Pas plus grand qu’une piécette,
Sapèque.
La porte cochère s’ouvre,
Il ouvre,
La couronne des fenêtres,
Dans les étages
Son étui,
Quand ils cousent
Des paroles
À la musique,
À chaque fois,
Il naît violoniste.
Repassant la porte cochère,
Il disparaît
À lui-même.
Mais l’étui,
Deux moitiés de papillon
Retenues par la charnière,
Et le velours
Sur le sol,
Fleur épanouie

Dans quatre jours
Cela fera quatorze mois
Un enfant compte à rebours
À zéro Jacadi en pleurs a dit ça suffit
La guerre,
La peur

Tout ce qui est tu
Sortira là, racines en
Vase, communicantes

En bas
Du taxaudier
Sont ses énormes racines
Qui sortent de terre,
Sa résurgence
Qui cherche sa part
De jour ?
Celles qui ont peur
Du noir,
Autorisées
À quitter
Les souterrains

Bricollage

Bricollage