Si tu es arbre
Et que tu crains que tes feuilles
Tombent en automne
Ta vie sera long
Hiver monotone, la neige,
Flocons de mésange prise
Par le gel, avec elle,
Le bleu du ciel, acier
Le feu pauvre
D’un soleil maigre,
Son or terni,
Brisure de marron,
Rendu sans sommation
S’affale
Sur la poussière,
Tes pieds,
À nu
Ne portent plus
Le nom
De racine.
Bûche
Pépé s’appelait Pierre,
Son sobriquet,
Le Baptiste,
Naguère, il tint
Ce rôle paroissial
Dans quelque mystère.
Christophe,
Le porteur
De lumière
Tout est prêt, tartines
Sauf la cerise sur le
Gâteau… Le beurre
Entre épinards
Et confiture
De clémentines
Lavant les carreaux.
Les pattes de mouches d’une histoire
Disparaissent dans l’eau
Pour la quatrième
Fois, le vingt-quatre du mois
Rien n’a guère changé
La petite maison
D’Irlande blanche sur son
Promontoire à l’orage
Le corps calciné
D’une baleine, dont les restes
Sont l’arche des côtes
Traînée de poudre
Grise de la pluie qui se
Sacrifie, pour
Le contraste
Tout l’oeil de Tante
Jeanne sur ce petit point de
Pain azyme, surplomb
De la baie,
Cadre blond
Autour du portrait
Photo
Chewbacca
En tuxedo…
Moleskine,
Mon carnet de bal
De papier bible,
Aussi gros
Qu’un annuaire
De la galaxie,
Tom et dom compris.
Le whitebouler,
Petite perle,
Anis de Flavigny
Porter une robe
De fleurs fraîches toujours
Une robe à fleurs,
Impression, immortelles
Grand lecteur du Monde,
Même s’il ne comprend pas tout
La musique de la langue,
Le prend quand même
Dans ses bras
ce que vos yeux vairons 