ce que vos yeux vairons

Merveilleux jardin
De Traudel. L’enfant paraît,
L’aconit disparaît

La pluie y pousse des
Mégots jaunes et blancs, esquisse
L’instant d’une fleur,
Puis la dissout

Résurgence de
L’accident, la tache rouge,
Délavée, rosit

Beaucoup de ce que
Tu commis, froncé, le front
D’un sharpei. Entre
Les plis, ich, ich, ich.
Ich bin so traurig,

Foin au coeur de l’artichaut

Contemplation, prise
De mesures des pailles, des poutres,
La goualante du
Pauvre Jean (et moi).

Mais de l’aubépine,
Ne pas être seulement
L’amie de l’épine

Poussé à côté
De l’assiette, l’ovale d’un champ
De céréales. Pain

Le réverbère, aux
Abonnés absents, le jour
Fait sans, un nuange
Passe…

Pans de la boîte à
La bergamote, colombage,
Cierge d’un réverbère

Encore ! crie l’enfant
Fétu joyeux soulevé
Par ses deux parents
Encore Angkor et
Voilà que ta langue tapis
Volant fourche, transports

Voir en l’ange déchu
Qu’elle est l’ange qu’elle fut qu’elle
Est encore, trésor
Rien n’est tranché

Une sécrétion qui
S’éclaircit avec le temps ?
De bile, à belle
Microsillons de
L’escargot sur la feuille, à
Peine audibles, blanche
Sans acidité
Dire. Ne brûler le papier
Du fer de ses impressions