ce que vos yeux vairons

Bong. La voix d’outre
Tombe de l’horloge du bas
Une baryton-basse
Reine de la Nuit.
(Viser l’entre-deux quart d’heure
Le coeur solide, pour
Aller faire pipi)

Un Ami pourra
Partir mille ans, revenir
Les cheveux blancs.
Rien n’aura changé

Plante avare en eau
Demande peu, profusion
De sa floraison.
N’a aucun sens
Des proportions

Lorsqu’il ne restera plus rien de la tranche
De pain
Il restera les miettes dont se restaurera
L’ oiseau

Le boulanger qui
Contente la seule personne à
Laquelle vend son pain

Ainsi en doit-il
Aller du poème. Nourrir
Une multitude
De sa mie nourrit
Ta vanité. Un lecteur
Seul, un seul suffit

Torrent arrêté
Dans le bloc de glace, l’instant
Soustrait au temps, thé

Mâche ton herbe amère
Doublure blanche d’un zeste de
Citron. Nature morte

Les dinosaures ont
Prié. Le météore est
Tombé. Tout, plutôt
Que finir dans la marmite
D’un parc jurassique

Herbe amère, petit
Pois, ensevelie sous un
Matelas de sucre

Passés au jet d’eau
Les esses sanguinolentes
Chapelets d’entrailles,
Lait noir que la nuit
Fomente.

Va et vois, beaux
Ce séisme joyeux
Qui a dressé dans la boîte,
Sommets sous la neige
Des nuages, l’herbe
Fraîche, le visage du jour
Sous quoi, son meilleur jour