ce que vos yeux vairons

Catégorie: Non classé

La cuisine a des
Airs de cour, John Dowland. Je
Cisèle l’échalote

Tu t’allonges, ton buste
Au plus près des battements
De la terre, son coeur

Les deux oiseaux blancs
Et gris ont filé, fondus
Dans le paysage

Relique vieux rose, temps
Gélifié, fraise, intacte, sous
Le papier celée

Se lever. Vêtir
Sa mue de la veille, peau morte
Au crochet. « Ça craque »

Il n’y a pas de
Fruit turquoise. Sauf sous la pruine
Des vagues du lagon

Au bout de ton doigt,
Un reste de marée noire qui
Sent l’arabica

Dans le sable noir,
Tu dessines une étoile de
Mer. Fond de la tasse