ce que vos yeux vairons

Rien ne les relie,
Apparences, mais quand le coeur
Bat, la peau rougit

Entre deux lattes de
Bois, la spathe d’un iris bleu
Une fleur-papillon

Oiseaux, s’épuisant à
Chanter, fleurs, à pousser
La laine fond. Coton

Tu es de ces statues ensablées,
Marbre au jour, rongé,
Figures en miroir d’une carte à jouer,
Je creuse, vers ta part gisant dans l’ombre,
Parler à ses couleurs de matin premier du monde,
Celles que le sel, soleil amer, n’aura pas corrodées