ce que vos yeux vairons

À l’instant, le vent
Me fit fétu. Puis, à mon
Corps me rendit. Os,
En trop
Tout n’est pas à moi

Du dehors jusqu’au
Dedans, rouges, la peau, la dent.
Celles qui brûlent le moins

Noir cabinet florentin,
Galet roulé lisse,
De cette matière-forteresse que nul ongle n’entame,
Et lourde, et dense,
Roche météore,
Son cratère, invisible, il est si grand,
Tiroir, dans le tiroir,
Avec la lumière, c’est là, où tu te tiens

Être alcool. Paume tiède,
Qui me carousselle dans
Le verre. Je titube