ce que vos yeux vairons

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Un lé de papier
Peint, semis de roses, où se
Pose un papillon

Les stelles. Rouelle de
La peinture. Dans mon coeur, elles
Sont cristal de roche

Un homme, solitaire.
Deux hommes. Invention du mur.
Rien jamais ne dure

Mon petit maître,
Cet après-midi. L’oiseau,
Bâtissant son nid

Graine de tournesol
L’un picore son coeur tendre
L’autre sa cosse nue

Nihilomètre.
Poème-fleuve en basses
Eaux. Poussières d’os

Cartomancie à
La gomme. Je tends une main dans
Un gant. Jeu de paume

Le ciel. Siq de grès
Veiné. Le soir, jardin de
Pierre de Jordanie

Veiné. Le soir, rouge-verger,
Nuages. Pommes d’api

Veiné. Le soir, jus d’orange
Sanguine en lahar

Veiné. Le soir, jus d’orage,
De lauze en ardoise

Il n’y a plus de veine. Le
Soir s’est fait nuit noire

Clour le bec, on peut
Le faire avec un T, un
Thé peut faire l’affaire

Aux ides de mars. Au
Vide laissé par mars. Pont,
L’hiver au Léthé