ce que vos yeux vairons

La rose,
Épépinée,
D’un geste de la plume
Comme l’on fait
À Bar-le-Duc
Des gelées.
Jacques a dit
La rose est lys
Sa jambe,
Tige,
Épilée.
La rose est chat,
Pétale de velours,
Griffe rétractile

Prince
De la famille de Hur,
Et sa mesnie,
En précipité.
Du soleil
Aux souterrains,
Lumière noire
De la déréliction,
L’un rame
Sur sa trirème,
Les autres changent
De peau.
Mais il suffit
D’un peu d’eau
D’écuelle,
De la pluie
Qui ruisselle
Entre les pierres
Et se charge,
Argile rouge,
Des éléments,
Pour que le sens
Des choses
Dévie
Que se ponce
L’épine
Jusqu’à la mue,
Fleur
À la joue
Rosie

Bricollage

Les pivoines
Usent un temps considérable
À s’installer,
Maman est experte
En la matière.
Je les imagine,
Endurantes,
Se tourner
Trois ans
Les pouces,
Comme un chat
Dans son panier,
Avant
De prendre
Leur essor,
Mais alors,
En fabulette,
Leur parfum
N’a d’égal
Que le maintien.
L’impatience
Me lie à cette fusée,
Étoile Mystérieuse
Amaryllis,
Mais là encore,
J’ai mon Maître,
Résister,
Le corps enchaîné
À un mât,
À la tentation
Du plein soleil,
La fleur a besoin
De lumière
Et de fraîcheur,
Mes hampes ont filé
Verre fragile
Se sont brisées
Sous le poids
Du papier de soie
Des calices,
L’amaryllis
De Maman,
Tronc au dos droit,
Campanes
Qui feraient de l’ombre
À celles
D’un datura

Au frontispice
Du temple,
À un dieu inconnu,
Étranger,
En cette contrée,
Viens avec tes meubles,
La branche basse
De pommier
Où asseoir
Ton enfant,
Plante ta tente
Dans le pré,
Tu ne seras pas perdu

Bricollage

Site des mosaïques
Le guide verse un seau d’eau
Sur les tesselles
Elles reviennent de loin,
Roses de Jéricho

Les pieds sur les tubulures
De fonte brûlante
Alimentée
Par la pyramide noire
Charbon de la cave,
Vue sur les champs,
Les vaches reviendront
Au printemps,
Chaise à haut dossier,
Un jour de fièvre
Désœuvré.
Maman me rapporte
De la librairie
 l’enseigne de l’Ange,
Le livre cartonné vert,
Celui du Cloisonné,
Elle a fait sa B.A.,
Et ma vie change.
Voilà le Bücherwurm A.
Je deviens castor de cartoon,
Je lis tout ce qui tombe
Dans ma retenue d’eau
À la vitesse où il taille-crayonne
Ses gressins
De dessin,
Ma tête,
Avec le temps,
Passe le rebord
De fenêtre,
L’horizon, ample,
Mon champs de vision
S’élargit,
Tout au fond,
Cette ligne,
Comme posée à la surface
De l’eau,
Les montagnes Vosges.
Plus tard,
Benjamin Franklin
Avec sa clef accrochée
Au cerf-volant,
J’écoute sœur Verte,
J’ai oubliée son prénom
De baptême,
Jupe grise,
Pull Granny Smith,
Lire de son drôle
Accent d’oncle d’Amérique
Une page de Keroway,
Les bras m’en tombent,
Les murs du pensionnat,
Je suis sur la route,
Parmi les champs de maïs,
Les mots popcornent
Les images acidulées
D’un nouveau monde.
La poésie,
Longtemps après,
Est restée.
Lorsque j’eus jeté
Ma gourme
Et calmé
Mon avidité,
Le côté
Chou
Romanesque,

Aux enchères,
Ce lot de livres.
J’étais venue,
J’avais en vue,
Cet exemplaire de la Pléiade
Il n’y eut rien de fol.
Dans le profond sac de courses,
Un assortiment varié,
La boîte de chocolats de Forrest Gump,
On croque précautionneusement
On avance une dent prudente,
Dieu seul sait où
Se cache celui à la liqueur,
Le tome.
Le ci-devant,
Avec en guise
De marque-page,
Un billet de train lisse,
Les Sept Piliers de la Sagesse,
Celui avec la samare
Et la violette presque
De poudre
Entre deux pages,
La fleur,
Et le nuage
Colchique
Dont la cyanose
Occulte un mot
D’André Breton,
Des trouvailles,
Tombeaux inviolés
De la Vallée des Rois,
J’ouvre,
Je soulève les couvercles,
J’étiquette chaque
Grain de poussière
Mais je ne peux rien vous dire,
Carnarvon
N’est pas encore là,
Du cloisonné
Que j’ai entre les doigts

Bricollage

Être bon
Renverser la vapeur du typhon,
De l’imago,
Un agneau,
Renata chante dans Otello,
Ave Maria, piena di grazia