ce que vos yeux vairons

Fleurs de jacinthe
Crêpelées, dont les boucles
Contiennent l’odeur
Deux rangs de couleur
En petite haie d’honneur
Soudain, au printemps prochain

Pour les Didyme

Tout ce qui fait la ronde
Autour de vous,
Voix flûtée
En pépiement
D’oiseau,
Le linge du lange
Qui flotte,
Chlamyde de coton
Tiède dans l’eau
Du bain rose et blanc,
E,
Naïade posée
Sur l’arceau
Du bras de son père,
Qui la promène
Doucement
Sur les flots
Encensés
De sa présence.
Elle sourit
À demi
Sur la photo,
Le monde,
Vaillamment.
Il est à genoux
Devant vous,
Petits petit.
Il ne pleut pas

De quoi sera fait demain
De quel bois
Voilà ce que l’on se demande
Parfois
De nuit,
Il pleuvra.
Nul chaman
Humant l’humidité,
Qui observe la courbe
De la tige d’un liseron,
S’enrouler
Comme la spire de métal
D’un baromètre.
Demain,
Le journal
Tire les cartes,
Annonce ce qui sera,
L’état du ciel.
Pour le reste,
Il ne se prononce
Pas

Faim
Réglée comme un coucou suisse
Pas une dent ne manque
À l’engrenage
(E. et E. font sans, eux, pour le moment)

Leur chitine tendre
Et rosée
De petite crevette
Qui sèche,
Petites tortues
Sorties de leur
Coquille souple,
Qui êtes-vous ?
Lanceur de marteau,
Viscères en avant
Contenus par la large
Ceinture de cuir, E ?
Carreleur de planète Terre
Qui va manquer d’eau,
Et d’azulejos,
E ?
Faire baisser
La température
Des pensées,
Une foule d’herbes croît
Entre les pavés,
La compagnie
Des moineaux
Tourbillonnant,
D’autres bruits,
Les Didyme dorment,
Chaque chose en son temps,
La charrue et les boeufs,
Attelés
Dans le bon ordre

Bricollage

Magnolia-arbre-à-dragées
Forsythia c’est le soleil au ras du sol échevelé qui ouvre un œil
Sur sa tête un baldaquin un peu mité,
Le ciel entre les fils électriques chahutés
Où se balancent poussées par le vent
Deux tourterelles à collier,
Qui rou-rou-roucoulent,
Évidemment il pleut
Et le soleil s’ébroue,
Le café coule,
La pluie se charge de bleu,
Ensemence les myosotis,
Le bol blanc brunit
La tartine plonge
Comme un soleil des tropiques
Dans la mer
Mouette vive,
Un peu brûlée,
Le serpentin rouge
Du grille-pain,
Je pense à E. et E.,
Enveloppés de choses douces,
Sans coutures,
Mains tièdes,
Et mousses
Dans leur nid
De plexiglas

Un bonnet taillé
Dans une clochette de
Muguet. En juillet ?
Tout petit E. va
Prendre son élan,
Bond de géant,
Grandir

Fétu minuscule,
Au pays de Gulliver,
E.
Sur le bras de son père,
L’imaginer,
Parcelle de crosse
De fougère,
Dérouler
Les ans,
La tige souple
Helix
Ouvrir
Sa spirale
Au soleil,
Jusqu’à passer
Les sommets blancs,
Ombres grisées
De la tête
De ses parents.
Je secoue la tête
Demain est un millier de jours.
E. n’a même pas
72 heures

La nuit est une forme de cabane,
Sans Baïkal,
Mais avec obscurité,
Et écriture
L’attente de Jeeves.
Les embûches,
L’état solitaire
Sont exotiques,
Une minuscule
Flaque d’eau,
Et c’est la chute.
La machine à laver,
Old Cataract