ce que vos yeux vairons

Hier, brûlant, l’air
Je me suis écorchée par
Anticipation
Pour rien,
Précipitation.
Petit matin frais

Midi, matinal.
Le temps de mettre le four
Solaire en route

Le sac de plastique
Se plie à toutes les envies
Fait la tête

Elle volète sans
But, feuille morte, l’abeille qui
A perdu son dard

Le soleil se lève
Une minute  de retard
Par rapport à  hier

Éden
Impeccablement lisse,
La pomme, dans l’arbre
D’un orient pur, sans
Tavelure, tombe terre à
Terre dans mon filet
Typographie
Du fruit contrarié, lecture
De la blessure, chute
La joue, en compote,
L’esprit de la langue

Dans quel monde vit-on
Dans cette partie du monde, où
Écrire est simple,
Comme ”Bon/jour”

Hier bleu cru Klein
Aujourd’hui saignant. Demain,
Sera cuit à point

Marcher, le plancher
Marin craque, sec, scaphandre
Sur le dos. Pas d’eau