ce que vos yeux vairons

Tout son visage
Se fronce comme de la ruflette
Le barrisement

« Depuis la nacelle,
Que vois-tu ? »
L’énorme invisible,
Matelassé
Dans une toile tiède,
Un air qui emporte,
Le temps
De la navigation,
Loin,
La direction du vent
« Et tu laisses faire ? »
« Même embarqué » dit la voix
« Tu ratiocines sur l’indicible »,
La montgolfière

Un araucaria
(Premier mouvement,
Se dire, mais que donc est loin
La Patagonie)
Aux premières branches, ainsi
Qu’un boa bruni,
Barbelé d’aiguilles
Rouillé d’un mirador, qui
Laisse tout passer

Cuisine d’odeurs,
Portées
Par les cendres,
Et les fumées,
Le four pyrolyse,
Le repas de Noël,
L’an passé,
Les visages penchés
Sur le gâteau,
La température monte,
Sans effort
Un brouillard bleuté
Flotte,
Le ressenti charbonneux
De ce qui a rôti,
Jusqu’à n’en plus rien
Laisser,
Que cette chaux,
Les bruits des conversations,
Le tintement des couverts,
Le vin qui s’évapore.
Tout est net, déjà.
Mais le petit cadenas,
Qui commande l’ouverture
De la porte du four
Ne clignote pas
Encore.
Le temps nécessaire,
Après l’embrasement

Sur de la neige
Dure,
Une goutte
De bleu de
Méthylène
Sinue,
Du marbre
Se veine
Sur de la neige
Tendre,
Inscription
Uniforme
D’un ciel
Enchâssé,
Les plombs,
Un nuage,
En lisière,
À peine
Figuré,
Un bleu
De Chartres,
Matin,
Et Mytilène

Monochromes nuage
De tourterelles, le soleil,
Plus lune qu’étoile

Il s’assied,
Si grand,
Genoux au menton,
Parmi ses ficelles,
Son allure de momie
De Fils du Soleil,
Le marionnettiste,
Dans le castelet.
La grosse baie
D’un fruit bleu,
Le songe d’une orange,
Sa sphère,
Dans une main
Dans l’autre, le sceptre,
Le vent sur un cierge
Qui couche la mèche,
Jusque dans la cire
Et plonge le globe
Perplexe
Dans un succedané.
Nuit,
Cousue de fils blancs
(Demain, la pluie et le beau temps)

Laissant sa trace à
La surface, un V d’oiseau
Transparent, jet d’eau,
Patio andalou,
Puis, en baleine bleue, sombre,
Pousse son grand corps
Vers le plancher dans
L’ombre, où sont ses racines,
Un jardin de pierres,
Le calcaire de fleurs
Privées de lumière, corail,
Les os de ses pères

Les doigts passés
Dans les anneaux
Des ciseaux
De septembre
Furent ses bois
De justice,
Mais bourreaux,
À demi.
Parmi les débris,
Le corps de chauffe
D’un foyer à l’arrêt,
Un point pers point,
Un brin hors les décombres bruns
Du pot
Le germe,
Plus que l’idée
D’une fleur,
La carène d’un bateau,
Sa voile en corolle,
Calicot lancé
Depuis sa haute tige,
L’amaryllis,
Dans le nid-de-pie

Il n’y aurait pas
De poésie ce matin,
Faute de brouillard
Percevoir~percevoile~Perceval