En eaux de Boudin
Derrière les carreaux, la mer
Au blanc d’Espagne
Dévalent au cordeau
Les rangs d’orangers, parfum
Amer, et crème,
Des fleurs jetées en dragée
Contre la fenêtre,
La bruine hausse le ton,
La pluie
Fonte des neiges
De la rêverie
Une arche, puis deux en
Marche. Entre leurs piles, bleuté,
Point d’eau, juvénile
Ce que voit un chat
Sur les toits, aux alentours
De 17h03,
Oeil d’or, poisson saur
La goutte en écho
D’un mot qui fait déborder
La phrase du vase
Ouvrir le champ à
La lumière. La maison, noir,
Et le réverbère
Oblitérées par
Les suies de la nuit, les caves.
Bocaux aux baies noires
Il est dit,
La pièce est froide
Je le lis aux fenêtres blacksonnées
D’une farine fine et opaque,
La buée
Montent le volet,
Le soleil soulevé de sa patène,
Et les gouttelettes,
D’un terne brut,
Hors leur gangue,
D’un verre qui fait
Injure à l’eau
La plus pure,
Si transparentes,
Et tièdes,
Les diamants fondent
Ce que fait le jour
À la chair
Des pierres
Les plus dures,
Un laisser-aller
Xian. Ici l’air a
L’allure d’une pelure de pomme
De terre. Papier kraft
Terre à terre, l’auto
Et son petit pinceau. Plus haut
Le lampadaire
ce que vos yeux vairons 