ce que vos yeux vairons

Elle passe, jusqu’à la
Pierre, patiemment, la mérule
Tu pourras poser
Une étagère
Avec des bocaux de verre
Tout contre le mur,
Elle passera
Dos aux briques rouges,
Elle emporte tes visages,
Suc des bas instincts,
Elle avance, avec
Toi au bout de sa lance
Spongieuse, la mérule
Laisse partir ton corps
Mou, sans lutte, les pores de
Ta peau, son tamis
Un rosé des prés

Quand est-ce qu’on arrive
C’est où, la mer

Sifflement de rhombes
Les vagues contre la vitre
Le vent, ventriloque

Cornéliennes routes
De l’impossible. Mais sous
Le papier ? l’entrée

Comme dans ces stades
Extrême-orientaux, où d’un
Commun claquement,
Toutes les pages
Se tournent en même temps,
Tableau du présent
Motif suranné