09 | septembre | 2017 | ce que vos yeux vairons

Son menton tremble,
Sa mantille, traversée par
Le vent, un monarque.

Entre le ciel et
Là, à peine la membrane
D’un volet. Une peau.

Abandonné dans
L’allée, le caddy, dedans,
Trois fois rien, une vie.

Syrah, prune, airelle,
Indélébile, elle, l’encre
Des fruits. Marque-doigt.

Une amande. Son coeur,
Amer, aussi, quelquefois.
Son acide prussique.

Le buisson de fleurs.
J’y vois déjà un bouquet,
Sans voir le buisson.

L’île. Son rivage de
Verre où a fait naufrage
La fleur. Rosinsonne.