Patère
ce que vos yeux vairons
Mois : juin, 2018
7 juin 2018
Imago
Tout ce que je laisse à l’état de pupe, une histoire qui fermente, une paraison, l’éclosion d’une bulle, votre Biot-visage, une lessive qui bout, et le visage fond, il reviendra, lire les formes, dans les nuages de savon, cartomancie.
7 juin 2018
Le baume, la pluie
Du crépon, du papier froissé, les immortelles, le craquelé, raku des lèvres sèches, l’herbe devient foin, et la terre à nue, qui se morcelle, entre les mottes, des balafres, soleil pirate.
7 juin 2018
Au premier degré
Il fait chaud, plus encore, à l’adverbe, extrêmement, vous verriez les marques, empreintes digitales encrées à la sueur, la colonne de mercure qui semble léviter, le billot, ses branchies d’écorce grand ouvertes sur l’été, vous sentiriez, et vos yeux, qui lisent, desquament.
6 juin 2018
L’envol
Le billot joue, ses épaules se jouent des ficelles, colliers de noyaux dénoués, il a découvert la portière, et ses cailloux de pêche, qui bée, l’été, sur le jardin, il s’enroule autour des rameaux mouvant sous le vent, comme on se scelle, Carlos Gardel, autour du buste-liane d’une danseuse de tango.
6 juin 2018
Qui m’agacent
Il essaye de faire nuit, en cette nuit de juin, juin n’est pas propice. Les nuits sont blanches, moins que le petit matin, et le petit matin est loin, la portière en noyaux de pêche cliquète, à quoi bon, dire au vent que les mouches dorment, il continue, son disque rayé, et mon bras, qui balaie les draps, tangentiel, il se détache. Tout est cire, la portière cliquète, mon bras, les sillons de la sueur, l’étang, le désir, et demain, toutes leurs brumes se seront levées, le jour, le temps des soifs claires.
6 juin 2018
Question à Conseil
Poisson-pilote,
Ouvrir le cénote,
A la bonne page,
Le laisser glisser,
« Vingt mille lieues sous les mers »,
Aimes-tu, Nemo,
Kitège, in blue.
6 juin 2018
Tangente
Tu nomm/ades ton sillon, le billot, et je défriche une sente, je derviche autour de mon point d’eau, un point qui s’élargit, l’étang, je n’en atteins pas le centre.
6 juin 2018
A ton âge
Une maison, un bébé pleure, et ses pleurs qui passent, puissants, murs et fenêtres, tout est fermé, ce grondement, de fond de grotte, in-desarticulé, plus tard, sera parlé, à voix de plus en plus basse, sa houle, son grain de haute mer, « j’ai faim, j’ai besoin de toi », plus de tempête, « tu es grand, maintenant ».
Mais j’ai mon grand cri sur les bras, comme un oiseau prêt à fondre.
ce que vos yeux vairons 