Les petits oiseaux angéliques,
L’Angélus de Millet,
Les petits oiseaux bouffent leur millet
Et toi rugis, tu n’es pas mort
Laisse la phtisie, les poitrinaires
A leur vénéneux électuaire,
Suspends-toi aux serres d’un rapace,
Laisse les moineaux sans poids,
Ils n’ont pas besoin de toi,
Et vole !
Que vois-tu encore du bas ?
À lécher vos pieds
D’argile, ce qui vous est socle
Vacille, merzlota.
Ni roue, ni chenille,
Centaure, sabots dans la boue,
Ma sentence, laboure.
Front buté, buttée
Dit-on de moi, un rang dur,
Tête d’asparagus.
Dédale de la
Grâce, grains de poussière, dansant,
Et moi, tendue comme
Un arc, cueillant les
Orbes que dessine leur
Lumière, avec un
ce que vos yeux vairons 